Lo que hace atractiva a una historia no es lo que se cuenta, sino como se cuenta...

27 jul. 2015

Mi habitación favorita

Mi habitación favorita 
Esta llena de hongos
Que dibujan en las esquinas
Sobre un lienzo de humedad
Mi habitación favorita
Tiene mosaicos verdes
Opacos de tiempo
Gastados
Porosos
Mi habitación favorita
Con sus baldosas de plástico
Negras y rotas
Con sus espejos sin marco
Pero con borde
Mi habitación favorita 
La de las paredes manchadas 
Con mosquitas silenciosas 
Danzando todo el día
Mi habitación favorita 
Donde el sonido rebota
Y se estrella en los oídos 
Tiene flores de plástico
Y mariposas inertes
Mi habitación favorita
En donde entran seis
Pero nunca ocho
Con su ventana 
Ojo de vidrio rugoso
Que le roba al mundo la luz
Y la vuelve nube pesada
Sobre todo el lugar

26 jul. 2015

27:4

Abre la puerta
Afuera la noche es fresca
Cierra tan despacio
Que le toma un minuto 
Apoyar la puerta en el marco.
El cielo esta limpio
Camina hacia el principio
Del camino de cemento 
Que también es el final
Cuando el se esta yendo
Como ahora.
Se detiene 
Sobre el césped húmedo
Y enciende un cigarrillo.
El humo sube
Tan despacio
Perdiéndose en el negro cielo
Inmenso
Más grande que él mismo
Que todos los que se van fumando
Muy lejos de casa

21 jul. 2015

Costumbres Inglesas

Son las seis
Pasada la hora del té
Porque el té tiene una hora
En donde debe beberse
En tazas
Brillantes y limpias
Sin mancha alguna
No como las manos
Que toman la taza
Tibias de muerte
Rojas de sangre
Que siempre a las seis
Luego del té
Siguen matando

15 jul. 2015

Pluma

Gris, el cielo de un gris plomizo
En el patio de la casa, sobre el frío cemento, las aves
Veinte, treinta, cuarenta
Todas sobre el suelo, solo allí

Un joven gris, como el cielo
Sale hasta afuera
En el cemento, gris como el joven, solo sus pies

Las aves volaron, no se fueron
Todas sobre el
Desde los árboles

Un día sin viento
Sin sol
El joven
Las aves

De repente
Un estruendo estalla en el cielo
Decenas de voces desde lo alto

Un minuto de bullicio
Dos
Tres
Cuatro

La confusión de sonido
Muere
Ahora hay silencio

No
Un solo canto
Insiste
Mecánico

Gris como el muchacho
Plomizo como el cielo