Lo que hace atractiva a una historia no es lo que se cuenta, sino como se cuenta...

15 jul. 2015

Pluma

Gris, el cielo de un gris plomizo
En el patio de la casa, sobre el frío cemento, las aves
Veinte, treinta, cuarenta
Todas sobre el suelo, solo allí

Un joven gris, como el cielo
Sale hasta afuera
En el cemento, gris como el joven, solo sus pies

Las aves volaron, no se fueron
Todas sobre el
Desde los árboles

Un día sin viento
Sin sol
El joven
Las aves

De repente
Un estruendo estalla en el cielo
Decenas de voces desde lo alto

Un minuto de bullicio
Dos
Tres
Cuatro

La confusión de sonido
Muere
Ahora hay silencio

No
Un solo canto
Insiste
Mecánico

Gris como el muchacho
Plomizo como el cielo

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