Arremete, silba, muerde
viento que sopla desde antes de mí
río del tiempo, que corre sin prisa.
Hojas que se consagran al ojo que ve ciego,
que mira sin esencia.
Pasos sobre pisos que pasan sin pausa.
Enfermedad de cordura,
resaca de razón harta de sí misma.
Pausa,
pausa de palabras para el verano
que agota el sudor de las frentes.
Pimienta molida en la nariz.
Sal en la sangre que brota en la herida.
Beso en la frente.
Ultima letra.
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