Tipitos

Tipitos sentados en la tele
Con sus caritas compungidas y sus ropas a la moda
Llorando
Explicando lo mal que se sienten por las cosas que hacen
Y que no son su culpa
Sino de las falopas
El problema
Porque claro que hay un problema
El problema es
Que nadie quiere hablar en serio de estas cosas
Y se gastan horas
Plata
Vida
Pero eso no es importante
El narco gana igual
Siempre es para la casa la ganancia
Y pierden los giles
Mientras el tipito va a seguir tomando
Careteando cuando lo enganchen
Porque de lo que no se habla
Cuando hablamos de falopas
Es de todas esas que también se compran
Pero en las farmacias
Y todo está bien con eso
Y todo está mal conmigo
Que soy un gil de mierda
Por fumar un porro y  decirlo
Tendría que hacer como el tipito
Poner cara de compungido
Conseguir buena ropa
Y sentirme mal
Cuando los demás me miran

Letra

Escribe
Se detiene
Mira hacia la venta que tiene en frente
Se suena los dedos
El cielo translucido, por detrás de la cortina, teñido de rojo
Toma un trago de café
Suena el tintineo de una cuchara
Lejos
Alza la vista
Cosa curiosa la esperanza
Provoca instantes sublimes
Trágicos
De repente un estruendo
Pero esta vez ya no importa
Vuelve la vista hacia abajo
En el preciso instante en el cual todo estalla
Y alcanza a ver la hoja en sus manos
Deshaciéndose